Tristeza infinita ante la torpeza de caminar tranquila mientras el mate se derrama sobre las libretas favoritas, libros y libretas que una carga nada más por pura compañía, nada más por el placer de sentirlos y sentirlas contra el cuerpo cada vez que alguien te empuja o golpea en la calle Madero, calle inundación, calle ya hay demasiada gente aquí.
En un instante llega el desastre, cuando el verde se aparece por todos lados, sobre las prosas de Pizarnik, sobre el cuadro de Berni, sobre mi agenda indescifrable y con más fuerza sobre mi libreta-objetoliterario y la tinta del fragmento estampado en la tapa se derrama, se corre y el fragmento se escapa del papel y se hace tan real:
"Y Sandra no es Sandra es un animalito adolorido en una cama de hospital...pero justamente sí, esa es Sandra, ese sudor y esa angustia"
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